Categoria: Diego Brígido

A gente nem era pra ser. Eu era do mundo e você, de câncer. Eu tinha pressa, você tinha medo. Eu bebia cerveja e você colecionava brinquedo.

E pra piorar, a metade que falta vem com menos agilidade, mais preocupações e o nível de autocobrança na estratosfera. Então, o cidadão pira. E culpa os 40. A crise dos 40. 

Com os olhos brilhando, como se fosse revelar uma linda surpresa, o guia solta a bomba: é por aqui que vive Maria M., o Fantasma do Paquetá. 

Só ao cruzar o pipoqueiro, na entrada do parque, faltando quinze para as abafadas nove, me dei conta "como podia alguém com mais de trinta, tendo vivido em Santos desde que veio ao mundo, nunca ter pisado no Orquidário?"

Se a gente sair perguntando por aí qual o maior desejo de cada um para este 2021, que, por sinal, já está flertando com a Páscoa, oito em dez devem dizer: vacina. 

Esta quaresma interminável que insiste em se estender justo no ano em que eu quarento. 

Nunca fez tanto sentido aquele trecho do hino simoniano do Natal brasileiro que diz “… e o que você fez, o ano termina e nasce outra vez”

Outra noite, da minha janela, dava pra ver o sol no Japão. Ele brilhava em tons de laranja e banhava de paz toda a gente.

A pandemia não tem sido fácil, né minha gente? Há alguns dias resolvi começar um treino rigoroso pra mandar às favas essa carência de abraço.

A vizinha da janela da frente é daquelas cantantes. Mas daquelas que cantam de tudo, o que inclui Padre Marcelo. Ontem foi Mamonas Assassinas, o álbum todo.