Zezé estava com nossa família há mais de quinze anos. Ajudou a cuidar dos meus sobrinhos. Depois, cuidou de mim, da minha desordem e da minha casa. Época em que eu mais precisava, trabalhando em três empregos. Rádio, dublagem, roteiros… Eu chegava em casa e Zezé surpreendia… Fiz um pudim de pera. Tá na geladeira! Zezé, tinha pera? Dei um pulinho na feira…
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Zezé fazia ótimos pratos triviais e tortas salgadas. Aquelas que ficam grossas nas bordas e ligeiramente entortadas. Mas por dentro, o recheio enchia os olhos e nossa boca de água. Zezé era danada!
Uma coisa só destoou durante este tempo em que convivemos. Os bolos de cenoura! Eles nunca deram certo. Primeiro, ela tentou fazer surpresa… Deixou o bolo pronto sobre a mesa, com um bilhete ao lado… Ficou baixinho, mas deve estar gostoso. Que nada! Estava duro e solado. No dia seguinte, rimos e jogamos fora o bolo. Caso abafado.
Na semana seguinte ela tentou de novo, dizendo que foi culpa do ovo. Que estava muito gelado… Fez o segundo! Agora murcho e retraído. Como podia? Zezé acertava tudo em confeitaria? Já se sentia rebaixada na categoria. Mas que besteira, Zezé, você é ótima cozinheira. É só o bolo de cenoura, eu dizia…
E o bolo encasquetava sua cabeça… Bastavam sobrar duas cenouras e ela novamente se metia a besta. Cheguei a ver uns pedaços do bolo encruado jogados no lixinho ao lado. Ela não comentou o fato.
Na semana seguinte tentou de novo. Agora já eram quatro! Eu já evitava comprar cenoura, porque quando tinha, ela insistia. A culpa agora era do óleo. Vou por manteiga! Não, Zezé, deixa! E Zezé não parava… Até que mesmo com manteiga, leite morno, fermento novo e uma forte novena, ela estragou o quinto bolo. Então determinei… Chega, Zezé. Chega! Esse bolo não é pra você!
Só mais um, por favor. Mais unzinho só, Dona Inês… Tá bom, Zezé, faz vai. E lá se foram, perdidos… seis!
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